Entrevista a Woody Allen

Sin duda uno de los genios más geniales (valga la redundancia) del siglo XX. Inolvidable.

Carta de Pérez-Reverte a un joven vasco

Nada que objetar, solo leedla, porque merece la pena:
"Eres joven y guipuzcoano, según deduzco por tu carta y el remite. Escribes como lector reciente de la última aventura de nuestro amigo Alatriste, contándome que es el primer libro de la serie que cae en tus manos.. Te ha gustado mucho, dices, excepto el hecho «poco riguroso» y «poco creíble» de que una galera española estuviera tripulada por soldados vizcaínos que combatían al grito de "Cierra España" ; en referencia a la Caridad Negra , que en los últimos capítulos combate a los turcos, en las bocas de Escanderlu, llevando a bordo a la compañía del capitán Machín de Gorostiola. Y añades, joven amigo -lo de joven es importante-, que eso no disminuye tu entusiasmo por la historia que has leído; pero que el episodio de los vizcaínos te chirría, pues parece forzado. «Metido con calzador -son tus palabras- para demostrar que los vascos (y no los vascongados, don Arturo) estábamos perfectamente integrados en las fuerzas armadas españolas, lo que no era del todo cierto.» Son las siete últimas palabras del párrafo anterior las que me hacen, hoy, escribir sobre esto; la triste certeza de que realmente crees en lo que dices. Te gusta la novela, pero lamentas que el autor haga trampas con la Historia real; la auténtica Historia que -eso no lo cuentas, pero se deduce- te enseñaron en el colegio. Así que, con buena voluntad y con el deseo de que yo no cometa errores en futuras entregas, me corriges. Debería, a cambio, escribirte una carta con mi versión del asunto. El problema es que nunca contesto el correo. No tengo tiempo, y lo siento. Esta página, sin embargo, no es mala solución. La lee gente, y así quizá evite otras cartas como la tuya. De paso, extiendo mi respuesta a la cuadrilla de embusteros y sinvergüenzas de los sucesivos ministerios de Educación, de la consejería autonómica correspondiente, de los colegios o de donde sea, que son los verdaderos culpables de que a los diecisiete años, honrado lector, tengas -si me permites una expresión clásica- "la picha histórica hecha un lío". Machín de Gorostiola es un personaje ficticio, como su compañía de infantería vizcaína. En efecto. Pero uno y otros deben mucho al capitán Machín de Munguía y a los soldados de su compañía, «la mayor parte vascongados», que, según una relación del siglo XVI conservada en el Museo Naval de Madrid, pelearon como fieras durante todo un día contra tres galeras turcas, en La Prevesa. En cuanto a lo de "Cierra España", ni es consigna franquista ni del Capitán Trueno. Quien conoce los textos de la época sabe que, durante siglos, ése fue usual grito de ataque de la infantería española -en su tiempo la más fiel, sufrida y temible de Europa-, que en gran número, además de soldados castellanos y de otras regiones, estaba formada por vizcaínos; pues así, vizcaínos, solía llamarse entonces a los vascos en general, «a veces cortos de razones pero siempre largos de bolsa y espada».. Y guste o no a quien manipuló tus libros escolares, amigo mío, con sus nombres están hechas las viejas relaciones militares, de Flandes a Berbería, de las Indias a la costa turca. Los oprimidos vascos fuisteis -extraño síndrome de Estocolmo, el vuestro- protagonistas de todas las empresas españolas por tierra y mar desde el siglo XV en adelante. Ése fue, entre otros muchos, el caso de los capitanes de galeras Iñigo de Urquiza, Juan Lezcano y Felipe Martínez de Echevarría, del almirante Antonio de Oquendo, su padre y su hijo Miguel, o de tantos otros embarcados en las galeras del Mediterráneo o en la empresa de Inglaterra. Las relaciones de Ibarra, Bentivoglio, Benavides, Villalobos o Coloma sobre las guerras del Palatinado y Flandes, los asedios, los asaltos con el agua por la cintura, las matanzas y las hazañas, las victorias y las derrotas, hasta Rocroi y más allá incluso, están salpicadas de tales apellidos, sin olvidar las guerras de Italia: en Pavía, por ejemplo, un rey francés fue capturado por un humilde soldado de Hernani, en el curso de una acción sostenida por tenaces arcabuceros vascos. Y te doy mi palabra de honor de que aquel día todos gritaron, hasta enronquecer, "Cierra España": voz que, en realidad, no tenía significado ideológico alguno. Sólo era un modo de animarse unos a otros -eran tiempos duros- diciéndole al enemigo de entonces, fuera el que fuera: Cuidado, que ataca España. Así que ya ves, amigo mío. No inventé nada. El único invento es el negocio perverso de quienes te niegan y escamotean la verdadera Historia : la de tu patria vasca -«La gente más antigua, noble y limpia de toda España», escribía en 1606 el malagueño Bernardo de Alderete- y la de la otra, la grande y vieja. La común. La tuya y la mía. ¡¡¡¡¡ E S P A Ñ A !!!!!".

New York, New York 2

Aprovechando mi último viaje, y mís 4 GB de fotos de La Ciudad de Nueva York (que ese es su nombre oficial), aqui os dejo otra foto, una escena relajante, de una tarde a orillas del East River. Espero que os guste.

New York, New York

Saludos, después de tanto tanto tiempo sin escribir por aqui....la verdad es que esto no puede ser, pero el ajetreo de la vida cotidiana no me deja tiempo para dedicarle a mi pequeño espacio....aun así, ahora, que estoy devacaciones, puedo permitirme este lujo, he visitado este mes de agosto la "capital del mundo", New York, en la costa este de EEUU. Es impresionante, vamos un escenario de película, y como muestra, os dejo esta foto que pude tomar un anochecer al otro lado del puente de Brooklyn...solo falta que pasee por el Woody Allen, o alguien así. Espero escribir de nuevo con más asiduidad.

"I believe in America"

Pues sí, y mira que tengo familla de "antiamericano", pero estos últimos comicios en el hasta la fecha "país más poderoso del mundo" me han vuelto a dar confianza y esperanza. Vivir para ver, un negro en la Casa Blanca. Quién lo iba a decír. Reconozco que yo fui el primero en afirmar que los estadounidenses nunca votarían a un negro, que eso solo pasa en las películas, pero no. Medio siglo después de las luchas de liberación y por los derechos de la gente negra en EEUU, el presidente del país va a ser un "hermano". Todo esto me hace pensar que aun hay esperanza, y que puede que, al menos en algunos temas, el mundo pueda mejorar, yo lo creo, creo en Obama..."Yes we can".

La leyenda del "Señor de la Noche"

En la historia literaria del siglo XX existen muchos mitos, podríamos decir que más aun que en siglos anteriores, ya que la popularización de la literatura ha ayudado a ello. Pero de entre todos ellos, hay uno que sobresale. Primero por donde nace; en el mundo del cómic. Un mundo que pertenece enteramente al siglo pasado y que, desde sus comienzos, ha tenido una red mediática de aceptación enorme. Enorme por encima de todo entre los adolescentes de las clases humildes. Y segundo porque un mito no lo es de verdad si el tiempo no lo hace más y más grande; no lo alimenta y lo convierte en leyenda. Y este es el caso del personaje que vengo a acercar hoy a esta página.
El sujeto a quién me refiero es por todos conocido; su auténtico nombre es Bruce Wayne, pero la mayoría lo conocen por su identidad nocturna. Batman.
A priori, este justiciero creado en 1939 por Bob Kane y Bill Finger no es más que uno más de los llamados "super-héroes", llamados a realizar proezas increibles para el total de los mortales con el fin de traer la paz y el bienestar a la Humanidad. Ya ven, un tipo que se difraza de colores oscuros (que no negro, aunque así nos lo represente el mundo del celuloide), se hace llamar "hombre-murcielago" y sale a vagar por los tejados de su ciudad buscando a criminales y gente de mal vivir para ponerles las cosas claras. Visto así no parece gran cosa, nada de lo mítico y legendario de lo que hablaba al principio parece florecer de una invención así. Pero es que el personaje no es solo eso. Su origen; su sentir vengativo, su lucha interna y su rabia, su estética e incluso el escenario de sus azañas, esa impactante Gothan City, lo convierten en algo increiblemente atractivo para la mayoría de los soñadores y románticos; así que solo nos queda que algunos de los mejores artistas de finales del siglo pasado, como Frank Miller o Alan Moore, cojan todos los ingredientes, los mezclen bien creando unos guiones e ilustraciones increibles y les den cada uno su toque particular, para que el mito viva y no muera nunca.
Desde aquí, rindo mi pequeño homenaje a un personaje que me hizo crecer soñando, y que me hace soñar aún hoy, cuando recorro con los ojos las viñetas de los antiguos cómics que amontono en un armario de casa.
Para quién sólo conozca la versión cinematográfica del llamado "Señor de la Noche", recomiendo, desde mi humilde opinión, la lectura de tres de las historias más increibles de este justiciero moderno: "Batman:Año Uno", "Batman: El regreso del caballero oscuro"(ambos títulos del inconfundible Frank Miller, autor también de títulos como "Ronin, "300" o "Sin City") y "El largo Halloween"(de Loeb y Tim Sale).

La Plaza de la Cruz Verde

Suda jadeante tras la puerta de una de las casas de la Plaza de la Cruz Verde. Tiene la cara completamente roja, manchada de la sangre del dragón francés que acaba de degollar en las puertas de palacio. Aún nota el suavón sabor de la sangre ajena en la boca, aún le palpita el corazón en la mano derecha donde mantiene abierta la jerezana de dos palmos largos de hoja con la que le dió el corte mortal al soldado imperial. Los ojos a punto de salirse de las órbitas, el cabello erizado; está en tensión, dispuesto a todo.

El parar en el portal le hace reflexionar; todo ha sido muy rápido. Esta mañana, cuando se acercó a palacio no buscaba más que curiosear un poco, enterarse en primera instancia de qué ocurría con el infante, saber si había noticias del rey desde Francia...pero todo se precipitó. De repente alguien gritó en la calle que los franceses se llevaban al infante don Francisco, que había que impedirlo, y el vecino de su misma calle que tenía al lado sacó del fajín la navaja, similar a la propia y la abrió con un crujir enorme de muelles “crac, crac, crac, crac, crac, crac, ¡clac!”. Tras él sonaron más voces y tras observar alrededor, su mirada se topó con la de su vecino. “Hay que hacerles pagar la osadía, ¡maldita su estampa! ¡gabachos del infierno!”. Las palabras del paisano, su actitud envalentonada, y la respuesta del resto de los allí presentes hizo que se le retorciera la boca del estómago, que su corazón bombeara más y más rápido y casi sin saber ni como pronto se encontró con la navaja propia abierta en la mano y saltando sobre un jinete francés que junto con unos compañeros pasaban por la plaza en ese momento. No les dieron cuartel, entre su vecino, otro tipo bajito y fornido y él mismo cosieron a los franceses a navajazos. Mientras los otros dos se ensañaban con uno de los soldados, él saltó sobre otro y limpiamente sin mediar palabra ni dudarlo un momento le pasó por el gaznate la faca dejando que se desangrara ràpidamente entre sus brazos, como un marrano.

Bañado en la sangre de su víctima salió corriendo cuando otro grupo de franceses que andaba por la zona consiguió, a manos de un cabo, organizarse un poco y hacer una carga en toda regla sobre y el grupo de vecinos que acababan de pasar por el cuchillo a los compañeros de los imperiales entre los cuales se encontraba. En su carrera destripó al caballo de uno de los franceses y pisoteó al jinete con todas sus fuerzas mientras seguía hullendo. Un sablazo de otro estuvo a punto de llevarsele la cabeza, pero consiguió esquivarlo en el último momento. Pronto se encontró solo y corrió con todas sus fuerzas hasta la plaza de la Cruz Verde donde ahora se encontraba.

A lo lejos se escuchan voces “¡muerte a los gabachos!” “¡hay que acabar con ellos!” dicen. Suenan con estrépito disparos de fusilería y voces desgarradas que describen casi sin verlo un nuevo herido o muerto.

Ahora, escondido en este portal reflexiona sobre qué hacer. Esto pinta mal, los franceses son unos perros pero son muchos y tienen armas. Sabe que su madre estará inquieta si ha oído los disparos, porque esta mañana al salir de su casa ya se lo advirtió, “no te metas en jaleos, si pasa algo raro tú corre para casa y no se hable más”. “Madre, parece que ve el futuro” dice entre dientes sonriendo.

Se mira la mano ensangrentada, la navaja chorreando aun sangre francesa. Piensa en los excesos que desde hace días los gabachos han estado haciendo por la ciudad: peleas, muertes injustificadas, violaciones...

La verdad es que no sabe si el rey, su rey, Fernando VI es un buen rey, pero tampoco le importa mucho. Lo que sabe es que esos herejes, hijos de Satanás, quieren hacer de España parte de su imperio y eso no lo va a tolerar, ni él ni su vecinos; antes la muerte. Así que traga saliva, respira profundamente y seca la hoja de la navaja y las cachas en la camisa blanca que lleva puesta, no sea que con la sangre se le resvale en el peor de los momentos. Se incorpora y mira al exterior. Ve salir del portal de enfrente a otro vecino, con una escopeta de caza cargada y la navaja en la cintura; arriba desde el balcón una mujer le grita pidiendole que vuelva, que no sea loco. Entonces sale del portal y mete una voz “¡vecino!, ¿va a despachar franceses?”. El otro lo mira con ojos llenos de cólera, “ a despachar unos cuantos, que me han dicho que hoy toca ponerle las cosas claras a esos hijos de puta”. Sonríe al oír la respuesta, “pues vamos que yo ya le llevo ventaja”. Corre hasta llegar al lado del otro “Sancho Contreras pa servirlo”. “Agustín de la Torre pa lo mismo”. Las manos se estrechan fuertes y tensas, las miradas hablan sin necesidad de mediar más palabras y los dos se alejan calle arriba, dirección a palacio de nuevo, mientras la mujer llora en el balcón y él, recordando cómo se le escapaba la vida al francés que degolló hace un rato, se persigna y dice para sus adentros “que sea lo que Dios quiera”.

El Dos de Mayo e Iraq

Pues miren ustedes por donde este 2008 nos trae, entre otras cosas, un aniversario la mar de interesante; Este dos de Mayo se cumplirán 200 años del levantamiento del pueblo de Madrid en armas frente a las tropas invasoras napoleónicas. Una fecha para el recuerdo colectivo de la nación; de esta España en la que vivimos y de la que cada vez menos nos acordamos (últimamente parece que solo existe unidad de nación cuando juega la selección de fútbol). A priori todo se está planteando en los medios de comunicación y demás parafernalia de nuestra sociedad muy eufóricamente, muy noveléscamente podriamos decir. Esa exaltación patriótica de los héroes que aquel día lucharon por España y por lo que representaba para ellos ser españoles y no ceder ante el empuje del gran imperio de Napoleón. Todo esto apoyado por exposiciones, artículos literarios y de opinión e incluso alguna que otra novela ambientada en dicho momento histórico. Parece ser que casi todo el mundo se siente orgulloso en este país de aquellos acontecimientos, que ahora cumplen, como decía 200 años. A los que en aquel dos de mayo de 1808 se alzaron en armas, hoy los llamamos héroes.

Pues bien, fíjense que curioso, que también 200 años después de aquello que aconteció en tierras ibéricas, algo enormemente similar ocurre en tierras del Medio Oriente, en Iraq. Curioso ¿verdad?, un pueblo invadido por un poderoso ejército moderno, perteneciente a la principal potencia mundial del momento y con una cultura casi antagónica a la de los lugareños del territorio ocupado. Un pueblo casi analfabeto, pero con las ideas muy claras sobre quien quiere que lo gobierne, o mejor dicho, sobre quien quiere que no lo gobierne, que se defiende con uñas y dientes y con todo (que no es mucho) lo que tiene a su alcance para diezmar las fuerzas de ese poderoso enemigo invasor que quiere imponer su ley y sus principios en un país que no es el suyo.

Hasta aquí todo bien y muy similar, pero miren por donde hay una enorme diferencia entre ambos conflictos, entre ambos pueblos. Resulta que los madrileños y demás españoles que se alzaron en armas contra Napoleón y los suyos, eran la resistencia española, patriotas que con orgullo y pundonor lucharon sin darle valor alguno a su vida por la liberación de España. Pero, fíjense ustedes que curioso, los iraquíes que hoy luchan exactamente por lo mismo, son tachados de terroristas. Agárrense que vienen curvas; Muy señores míos aquí falla algo. Y es que todo depende de como le cuenten a uno la película, pero sea como sea, mucho me temo que llamar "terrorista" a alguien que lucha por su libertad es cuando menos curioso.

Hay que joderse.

La vida en un azucarillo

Hay frases que son todo un acierto, y por ello merecen ser recordadas. El otro día, tomando un café después de trabajar, al echar el azucar al susodicho brebaje, leí una frase que allí aparecía. Disculpen que no recuerde con precisión las palabras pero rezaba algo así “la vida es eso que te ocurre mientras tu intentas planear otras cosas”

Posiblemente no habrá muchas oraciones tan sencillas y ciertas como esta. La frase, el vaivén de la cucharilla en mi café, me hizo pensar en ello; en mi vida, en la vida en general y en lo cierto que era aquello que anunciaba mi azucarillo. Pensando optimístamente, llegaremos a viejos y viviremos 80 o 90 años, ¿y qué? Apenas un suspiro. Acercándome a la treintena de años ya he gastado un tercio de mi tiempo sobre este mundo, siempre siguiendo con esos optimistas cálculos; porque la vida es el más frágil de los vidrios y en cualquier momento se puede quebrar, ya sea por una enfermedad, ya sea por un accidente, o váyase usted a saber.

Por todo esto concluí repitiendo mentalmente aquel lema que en el Renacimiento corrió por media Europa como por encantamiento, “carpe diem”, pero por completo, y a todo trapo señores, a todo trapo. Para lo poco que tenemos, no nos vamos a amargar,, digo yo.

Después de mi lapsus filosófico volví a mirar el azucarillo buscando al autor de aquella sentencia genial, John Lennon, que premonitorio fué el genial “beatle” por el que todo pasó tan rápido...la vida, y la muerte.

Gene Kelly, uno de los grandes

Sin duda una de las grandes figuras del cine de todos los tiempos es este carismático actor, protagonista de filmes inolvidables como "Cantando bajo la lluvia" o "Un americano en París". Aquí os dejo una breve reseña biográfica tomada de la wikipedia.

Gene Kelly nació en uno de los barrios de trabajadores de Pittsburgh (Pennsylvania), en el seno de una familia obrera. Su padre era vendedor de fonógrafos y su madre, Harriet, fue la encargada de hacer que Gene y su hermano se interesaran por el mundo de la danza. Fue ella quien propulsó la formación del grupo "The Five Kellys", compuesto por los cinco hermanos. Tras deshacerse el grupo, él y su hermano Fred continuaron bailando y preparando enérgicas coreografías bajo el nombre de "The Kelly brothers".

Cuando la depresión económica sacudió Estados Unidos, Kelly comenzó a trabajar en diversos oficios, entre ellos dar clases de baile, para ayudar a sacar adelante a su familia.

Carrera cinematográfica

Con la firme decisión de convertirse en una figura del baile, Gene viajó a Nueva York y, en poco tiempo, consiguió un gran éxito. En 1938 consiguió debutar en Broadway, alcanzando una gran fama con el musical "Pal Joey" (1940), obra con la que llamó la atención de David O. Selznick. Más tarde, junto a su mujer Betsey Blair y Stanley Donen, que pronto se convertiría en su amigo, se marchó a Hollywood a probar suerte. Finalmente, Kelly firmó un contrato con Selznick pero, desafortunadamente, éste no estaba interesado en producir musicales y pensó que Kelly podría convertirse en un gran actor dramático, dejando de lado su carrera de bailarín. Sin embargo, Gene no estaba muy entusiasmado con la idea, por lo que recibió con agrado la oferta de la Metro-Goldwyn-Mayer (MGM) para protagonizar junto a Judy Garland "Por mi chica y por mí". La película recibió muy buenas críticas, e hizo que Gene se convirtiera en el centro de la atención de Hollywood.

Tras "Por mi chica y por mí", realizó una serie de películas con la MGM, pero no fue hasta 1944, tras protagonizar "Las modelos" (Cover Girl) (para la Columbia), cuando compraron el contrato de Kelly a Selznick. Esta película resultó ser un gran éxito y el actor se convirtió en una gran fuente de ingresos para la empresa.

Las cosas le iban bien hasta que Pearl Harbor fue bombardeada y Gene decidió alistarse y luchar por su país. Aunque en un principio no se lo permitieron, entre 1944 y 1946 combatió en la Segunda Guerra Mundial.

A su vuelta del frente realizó películas como "Living in a Big Way", "El pirata" (The Pirate, 1948) y "Los tres mosqueteros" (The three Musketeers, 1948), pero cuando hizo "Un día en Nueva York" (On the town) alcanzó una fama que nunca antes había conocido. Éste fue su debut como director junto a Donen y, fue tal el éxito alcanzado, que la película ha marcado historia en el cine musical. El estudio vio que era un gran profesional y decidió darle mayor libertad a la hora de poner en práctica sus ideas. Esa libertad fue la que hizo posible que se realizaran los dos musicales más recordados de todos los tiempos.

"Un americano en París" (An american in Paris, 1951) fue la película que elevó a Kelly al rango de superestrella. Fue uno de los mayores éxitos del año, llegando a conseguir seis Premios Oscar de la Academia, entre los que destacan el de "Mejor película", y uno honorífico por la versatilidad de Gene como actor, cantante, bailarín, director, coreógrafo y, más concretamente, por su aportación al género del musical.

Al año siguiente, en 1952, Kelly volvió a hacer historia con "Cantando bajo la lluvia" (Singin' in the rain). Aunque en la actualidad está considera como una de las mejores películas de la historia, en aquellos años se vio eclipsada por el éxito de su predecesora. "It's always fair weather" (1955) también resultó ser muy alabada por la prensa y por el público.

Tras esta gran oleada de éxitos, la carrera de kelly empezó a declinar y a perder el esplendor que había conseguido. Tanto su vida profesional como la personal se encontraban en un momento muy difícil. Su matrimonio de quince años con Betsey Blair terminó debido a la relación que estaba manteniendo Kelly con la mujer de su amigo Stanley Donen. Esta relación se formalizó en 1960 cuando el actor y la ex-mujer de Donen se casaron. De esta relación nacieron dos hijos.

Después de unos años de aparente olvido, recuperó la fama al dirigir a Barbra Streisand en "Hello, Dolly!" (1969), así como a James Stewart y Henry Fonda en "El club social de Cheyenne" (The Cheyenne Social Club, 1970). Sin embargo, cuando Gene estaba empezando a conseguir mejores películas y mejores papeles, a su mujer le diagnosticaron cáncer, enfermedad por la que falleció en 1973. Viudo y con dos hijos, decidió dedicarse a ellos y, a partir de ese momento, rechazó todos aquellos proyectos que podrían tenerle lejos de Los Ángeles durante un largo periodo de tiempo.

Durante la siguiente década, Gene realizó algunas intervenciones en televisión y, ocasionalmente, aceptaba algún trabajo como director. En 1980, realizó su última aparición en un musical pero, desafortunadamente "Xanadú" resultó todo un fracaso. En 1985, recibió el premio del "American Film Institute" en homenaje a toda su carrera profesional, entre otros muchos premios.

Gene Kelly murió el 2 de febrero de 1996 por complicaciones de dos apoplejías sufridas en febrero de 1995 y julio de 1994. Sus restos se encuentran en el Cementerio Westwood Village Memorial Park de Los Angeles, California.

Estambul, magia oriental

Si bella es Santa Sofía, tanto o más lo es la llamada Mezquita Azul, que aquí os dejo. Junto al Palacio Real y la ya citada Santa Sofía, forma un conjunto de ensueño a las orillas del Mar de Marmara, divisando Asia desde sus minaretes...

Black Storm

Hay motos que deslumbran, y en el mundo de las Choppers las hay a miles; pero algunas tienen algo especial, y eso es lo que le pasa a esta "Black Storm". No es estridente; no es exagerada...simplemente es elegante.

Llueve sobre mojado...

Nuestro mundo se va a la mierda. Lo digo en serio. Nuestro modelo sociopolítico es insostenible. Esto no se mantendrá mucho más tiempo y puede que nuestra generación sea testigo y parte de ese cambio inevitable que ocurrirá pronto.
Siempre ha sido así y ahora no va a cambiar; una pequeña minoría nada en la abundancia mientras que la masa se muere literalmente de hambre. Así fue en la época feudal europea; así fue en la caída del absolutismo monárquico. La única diferencia es que la Globalización hace que ahora la situación se traduzca a nivel mundial; unos cuantos cientos de millones de personas poseemos un alto porcentaje de toda la riqueza, riqueza que despilfarramos sin pudor; mientras que miles de millones de seres humanos tienen que luchar cada día por un plato de comida y un poco de agua.
Nuestro problema, el de los ricos, es que nosotros mismos, nuestra avanzada y tecnificada sociedad, ha creado el instrumento de nuestro propio desastre. Eso que llaman Globalización tiene muchas vertientes, muchos matices y entre ellos está el matiz de la información global; información sesgada sí, pero a escala mundial. Y eso es como añadirle gasolina al fuego, acelera el proceso.
Ya lo he dicho antes, no será la primera vez que la masa mísera y hambrienta derroque a la minoría poseedora de todo. Pero sí será la primera vez que esa masa se entere a ciencia cierta de cómo viven sus opresores; con todo lujo de detalles. Y al comparar sus vidas con las de estos su odio y rencor crecerá y lo hará con razón, y como siempre, vuelvo a repetir que nada es nuevo, se alzarán en armas y nos pedirán su trozo del pastel. Sí, veremos quien se escapa de los que claman justicia...Nuestra suerte está echada.
No quiero que me tachen de tremendista, y seguro que lo harán de simplificador. Habrá quien diga que estoy loco. Bien, el tiempo nos dirá quién tiene razón, pero vuelvo a repetir, ya llueve sobre mojado. Así que aprovechad mientras podais...Al fin y al cabo solo tendremos lo que nos merecemos.

Paseando por Estambul

Pues aquí os dejo una de las fotos que he ido haciendo en mis viajes, de vez en cuando iré publicando alguna para darlas a conocer. Esta concretamente es de Estambul, y representa una idílica postal con Santa Sofía al fondo. Espero que os guste. Un saludo.

Desesperación

La respiración jadeante, y el sudor recorriendo su cuerpo le hacían sentir nauseas mientras paraba torpemente en una oscura esquina de las entrañas de la ciudad. La luz de la farola cercana parpadeaba; la lluvia que desde hacía horas caía sin cesar la calaba hasta los huesos y dejaba un murmullo inquietante al repicar en las chapas de los coches estacionados cerca.

De repente el ya familiar sonido de unos pasos firmes y rítmicos irrumpió al final de la calle; el mismo “tap-tap” que llevaba oyendo desde hacía más de dos horas siempre tras de sí.

La primera vez que reparó en él fué en unos grandes almacenes y sencillamente pensó que la observaba pícaramente; pero cuando media hora después de aquello lo reconoció en un vagón de metro en la otra punta de la ciudad empezó a inquietarse. Dejó el metro en la misma estación que ella y cuando lo buscó con la mirada, encontró la de él de frente, sonriéndole tras la solapa de su enorme gabardina gris.

A partir de ahí deambuló por calles y más calles, bajo la protección de su paraguas intentando despistarlo, preocupada al principio, aterrada después al ver que por mucho que lo intentaba no conseguía escapar de aquellos pasos serenos y rítmicos que la perseguían.

No podía ir a casa porque allí no había nadie, y no tenía las llaves. Maldecía el momento en que se las olvidó sobre la mesita de la entrada del piso que compartía con una compañera de trabajo.

Su paraguas había quedado en una papelera; hacía ya un rato que se había desprendido de él con la absurda intención de despistar a los pasos que la perseguían; “así no me reconocerá” pensó; pero para lo único que le había servido aquella maniobra era para empaparse por completo bajo la lluvia, porque los pasos seguían ahí.

Corrió después despavorida buscando callejuelas pequeñas y sinuosas en el corazón más oscuro de la gran urbe; corrió hasta reventar, pero los pasos seguían ahí.

Y ahí estaba ahora, destrozada, empapada y con ganas de vomitar. Apoyada en aquella descarnada esquina de una calle que no conocía, prácticamente vencida, escuchando como los pasos se acercaban infalibles, despiadados. La cortina de agua desdibujaba al fondo la silueta masaculina dueña de aquellos pasos. La silueta se acercó hasta que se convirtió en algo reconocible; su cara le era familiar, y eso la tranquilizó; por fin la gabardina dejaba ver claramente el rostro de su portador. Sí era el chico del super donde hacía habitualmente la compra. Ella sonrió al verlo; el hizo lo mismo.

• ¿Sabes? me has asustado mucho.

• No hay de que asustarse. Solo quiero ayudarte a entender algo...

• ¿Entender algo? ¿el qué?

• Entender que esto no puede seguir así, que no puedes pasearte por ahí con quien quieras sin pensar en las consecuencias...

Una hoja plateada resplandeció en la oscuridad un segundo, y luego desapareció bajo el pecho de ella.

Sus ojos lo miraban confundidos, interrogantes, buscando una respuesta; pero de su boca no salió ni una palabra, solo un leve bufido.

Él se vió en la obligación de contestar a ese interrogante sin pregunta de su mirada; “Tienes que entender que solo eres para mi, y así será a partir de ahora, ya nada ni nadie me arrebatará tu mirada. Así ha de ser.”

En la acera la lluvia y la sangre se mezclaban diluyendo la una a la otra; el silencio era sepulcral.

La muerte tiene muchas caras; también la de un loco con un cuchillo de carnicero bajo la lluvia...

"Solo"

Aquí os dejo un relato corto de mi cosecha. No es gran cosa pero si a alguien le puede entretener me daré por satisfecho.

Brilla el sol quemando su piel desde lo mas alto del cielo; el sudor baña su cuerpo, deslizándose suave por su torso desnudo, curtido por los cientos de días de trabajo, de duro trabajo, a la intemperie. Son las cuatro y media de la tarde y apenas mueve las hojas de los arboles cercanos la suave y tórrida brisa existente en medio de la gran llanura donde se encuentra. Está solo; sus compañeros fueron a comer, él ya lo ha hecho y el otro obrero que lo acompañó ha ido quince kilómetros al sur a buscar unas traviesas. Sólo se escucha su respiración; el chirriar de la cigarras y el suavón vaivén de la brisa en los árboles cercanos.

Por la carretera cercana hace horas que no pasa un alma. Todo está en calma; se siente aturdido por el sofocante calor y el agotamiento, pero se siente bien, en paz; es como si en este preciso momento todo encajara, todo fuera lógico por una vez en su maldita existencia. Ahora, y solo ahora lo entiende todo. Entiende el porqué lo dejó su mujer hace un año por aquel camarero del pueblo de al lado, entiende porqué su hijo le dió la espalda aquella misma semana en que su madre lo abandonaba; ahora comprende el daño que les causó a los dos; ahora, por fin, puede ver con claridad que beber cada noche tres botellas de ron no es lógico ni normal; como tampoco lo es vender cocaina a niños de corta edad para ganarse la vida, o mejor dicho para ganarse el derecho a la siguiente borrachera.

Lo abandonaron; lo dejaron solo y eso era lo que merecía. Y es ahora, justo ahora cuando entiende que el dejar de traficar en el barrio y ponerse a trabajar duro sólo fue un intento de redención de su asqueado ego; pero el pasado pesa demasiado; es imposible obviarlo y por eso está haciendo esto.

Sí, sabe que es lo mejor.

Al lo lejos suena el marchito motor diesel de la camioneta de su compañero que vuelve con el material, pero hoy ese motor suena diferente en sus oídos, es como si hubiera eco. Al igual que el sabor de la llanura en su boca tambien empieza a transformarse y cada vez es más dulzón.

Se siente agotado, le pesan los parpados. Respira profundo mientras cae arrodillado y es solo entonces cuando repara en la mancha de color rojo oscuro que lo rodea y piensa “cuanta sangre tenemos dentro”.

Nunca imaginó que el final no lo asustara, pero no tiene miedo, sólo ganas de descansar, de acabar con esta vida que lo asfixia día a día. El motor se para, y escucha a su compañero gritar....pero solo es un susurro en sus oidos. Siente latir muy lentamente su corazón; corazón que apenas tiene ya sangre que bombear por culpa del preciso corte en la muñeca izquierda que se propinó hace diez minutos con su navaja. Sabía que era el momento, solo, sin presiones, en paz.

Su compañero grita a lo lejos, pero ya no importa...todo ha acabado.

La Alhabra, joya andalusí

¿Alguien piensa que La Alhambra necesita ser una de las "7 nuevas maravillas del mundo"? Yo sinceramente opino que no. ¿A caso no lo es ya?...
Uno de los monumentos más visitados del mundo, el mejor ejemplo de la floreciente cultura andalusí que durante siglos se desarrolló en la Peninsula Ibérica; culminante ciudadela de ensueños de una ciudad mítica y mística como es Granada....
Luchar porque entre dentro de ese grupo de siete nuevas maravillas propuestas por una web es desde mi punto de vista insultante para algo tan representativo como la Alhambra.
La Alhambra, está por encima de esta vanalidad....muy por encima de todos nosotros. Sencillamente es la imagen grabada en el recuerdo de una página genial de nuestra historia.
Y si no os convence lo que digo, id a verla o al menos ved este video

Alfred Wegener: El origen de los continentes y los océanos

Investigando en la biblioteca de la universidad de Hamburgo donde enseñaba en 1911, Wegener se sorprendió por la concurrencia de fósiles idénticos en estratos geológicos que ahora estaban separados por océanos. Las explicaciones o teorías aceptadas por entonces hablaban de puentes de tierra para explicar estas anomalías, pero Wegener se convenció progresivamente de que eran los mismos continentes los que se habían separado de un supercontinente único original, hecho que ocurrió hace unos 2000 millones de años a juzgar por las evidencias fósiles. Desde defendió públicamente su 1912teorñia de la deriva continental, argumentando que los continentes a ambos lados del Océano Atlántico se estaban separando unos de otros. La convalecencia de una herida de guerra le dio tiempo para pensar, y en 1915 publicó «El origen de los continentes y océanos» (Die Entstehung der Kontinente und Ozeane), donde exponía la teoría de que una vez existió un único y gigantesco supercontinente, al que llamó Pangea (que significa "Toda la Tierra"), mostrando evidencias procedentes de diversos campos. Posteriores ediciones de los años 1920 presentaron una acumulación de evidencias. La última edición, justo antes de su prematura muerte, reveló la significativa observación de que los océanos menos profundos eran geológicamente más jóvenes.

A los donantes de esperma se les paga menos y se les trata peor que a las donantes de óvulos

Washington, 24 may (EFE).- A los hombres que donan esperma se les paga menos y se les trata peor que a las mujeres que donan óvulos, según un estudio de la socióloga René Almeling que publica la revista American Sociological Review en su número de junio.

Almeling, que prepara su doctorado en la Universidad de California en Los Ángeles, investigó las operaciones de los bancos de esperma y de óvulos en Estados Unidos.

Al término de su investigación Almeling llegó a la conclusión de que el mercado de esperma y de óvulos desafía no sólo las expectativas comunes sino las leyes básicas de oferta y demanda.

"A los hombres donantes de esperma se les paga mucho menos por un compromiso más prolongado y a costa de una gran inconveniencia personal", señala el artículo. "Asimismo, los hombres están menos preparados para las consecuencias emocionales de la donación de material reproductivo".

"A las mujeres, en cambio, no sólo se les paga mucho más por un compromiso más breve, sino que repetidas veces se les agradece que 'den el don de vida'", añadió Almeling.

"Desde los niveles de compensación a los detalles más pequeños de las relaciones con donantes, a los donantes de esperma se les valora menos que a las donantes de óvulos", continuó. " A las donantes de óvulos se las trata como si fuesen de oro, y a los donantes de esperma se les percibe como si pudieran conseguirse por docenas a diez centavos".

Esta desigualdad persiste a pesar de que son muy pocos los donantes de esperma aptos.

Ameling apuntó que sólo una pequeña fracción de la población masculina posee la cuenta de esperma suficientemente alta, de manera constante, como para que se les considere aptos para donación, y más del 90 por ciento de quienes se ofrecen a los bancos de esperma son rechazados por ésta y otras razones.

Como resultado, los bancos de esperma tienen que recurrir a reclutadores y pagos de tarifas para satisfacer sus necesidades.

Ameling encontró que es habitual que a las donantes de óvulos en ciudades grandes se les pague más de 5.000 dólares por donación, sea cual sea el resultado. Las agencias además recomiendan a las parejas que reciben esos óvulos que envíen a las donantes tarjetas de agradecimiento y aún propinas en efectivo.

Los hombres que donan esperma perciben entre 50 y 75 dólares por donación y solo se les paga cuando los especímenes satisfacen las altas normas de fertilidad que se requieren para la congelación.

Habitualmente los contratos requieren donaciones semanales durante un año, y los bancos de esperma instruyen a los donantes para que se abstengan de tener relaciones sexuales durante dos días antes de la donación.

Leer para creer...

¡¡¡Ubuntu ya está en mi poder!!!

Pues sí, me he lanzado a la piscina, bueno, con un vigilante que está cerca de mi(Pako espero que de salves si lo necesito, jejeje). Ahora en mi PC me manejo con UBUNTU, una distribución de Linux (espero haberlo explicado bien Assamita...) ¿Por qué? porque creo que merece la pena intentarlo. Se que me costará trabajo adaptarme; se que habrá momentos en los que me desespere, pero la verdad es que la idea de universalidad de este sistema operativo me atrae y al menos quiero intentar aportar mi granito de arena a la causa. Animaros a probar todos, ahi he puesto un enlace para que os informeis. ¡¡¡Tiembla Microsoft!!!!